Nationalité
Résumé biographique
Albert Cohen, né le 16 août 1895 à Corfou et mort le 17 octobre 1981 à Genève, est un écrivain, dramaturge et poète suisse romand d’origine grecque (Juif romaniote) dont l'œuvre est fortement influencée par ses racines juives.
D'abord diplomate, militant sioniste une partie de sa vie, il publie son premier roman en 1930, mais ce n'est qu'en 1968 qu'il connaît la consécration littéraire avec Belle du Seigneur.
Extrait de Wikipédia
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Autres écrivains nés dans les années 1890
Citations
On aime être ce qu'on n'est pas.
Le sommeil c'est la musique des tombes.
Amours de nos mères, à nul autre pareil.
O curieuses pâleurs de mes amours défuntes.
Le malheur est le père du bonheur de demain.
Baiser, cette soudure de deux tubes digestifs.
La vieillesse est un décès par petits morceaux.
Ma souffrance est ma vengeance contre moi-même.
L'homme orgueilleux seul croit qu'il vivra toujours.
Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.
Jurer est une chose, tenir parole est une deuxième chose.
Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge.
Le sommeil a les avantages de la mort sans son petit inconvénient.
Avoir de la douleur, c'est vivre, c'est en être, c'est y être encore.
Les souvenirs, cette terrible vie qui n'est pas de la vie et qui fait mal.
Mais j'étais un fils. Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.
L'amour du prochain réclame des poètes qui savent donner leur unique manteau.
Nous sommes le monstre d'humanité car nous avons déclaré combat à la nature.
Le monde était tracé à la règle et Sir George était perpendiculaire au monde.
Si tous les cornus d'Europe portaient lampions, ô miséricorde, quelle illumination.
Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.
Les génies savent que le génie c'est la ténacité, les crétins croient que c'est un don.
Quel plaisir de marcher sur ce bicarbonate ( en parlant de la neige) qui te mouille les souliers ?
Pleurer sa mère, c'est pleurer son enfance. J'ai été un enfant, je ne le suis plus et je n'en reviens pas.
- En somme, qu'est-ce que la vérité ? - C'est ce qui est entre les mots et qu'on éprouve dans la joie.
Combien nous pouvons faire souffrir ceux qui nous aiment et quel affreux pouvoir de mal nous avons sur eux.
Juliette aurait-elle aimé Roméo si Roméo avait eu quatre incisives manquantes, un grand trou noir au milieu ?
La regardant dormir, il conjugua silencieusement le verbe faire l'amour au passé, au présent et, hélas ! Au futur.
Ce qui est laid, c'est que sur cette terre il ne suffise pas d'être tendre et naïf pour être accueilli à bras ouverts.
La joconde a une tête de femme de ménage, je ne comprends pas pourquoi on fait tant de chichis pour cette bonne femme.
Le terrible des morts, c'est leurs gestes de vie dans notre mémoire. Car alors, ils vivent atrocement et nous n'y comprenons plus rien.
On a eu la gentille pensée de lui mettre dessus une lourde dalle de marbre, un presse-mort, pour être bien sûr qu'elle ne s'en ira pas.
Dans la glace je me regarde et, si âgé que je sois, je considère l'enfant de ma mère, l'enfant que je suis en secret, l'enfant que je serai toujours.
De même que les pages que j'écris en ce moment, les nuits que je passe à les écrire, tout cela est si vain, si pour rien. Je mourrai. Plus de je bientôt.
Quand les gens posent pour une photographie, ils sourient, ils sont bons, leur âme est endimanchée. C'est agréable de les regarder, on a le meilleur d'eux.
Oui, Bach, Mozart, Dieu, elles commencent toujours par ça. Ça fait conversation honnête, alibi moral. Et quinze jours plus tard, trapèze volant sur le lit.
Mon amour, s'entendait-elle murmurer. Vous voyez, mon chéri, disait-elle alors à l'absent, vous voyez, même quand je ne pense pas à vous, en moi ça pense à vous.
Sois cruel avec maîtrise. Le sel est excellent mais pas trop n'en faut. Par conséquent, alternances de duretés et de douceurs, sans oublier les obligatoires ébats.
La douleur ça na s'exprime pas avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.
Pourquoi quand il y a un masculin et un féminin l'adjectif doit être masculin c'est pas juste pourquoi est-ce qu'on pourrait pas dire que la mer et le lac sont belles ?
Edentés ou non, forts ou faibles, jeunes ou vieux, nos mères nous aiment. Et plus nous sommes faibles et plus elles nous aiment. Amour de nos mères, à nul autre pareil.
La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.
On aime être ce qu'on n'est pas.
Le sommeil c'est la musique des tombes.
Amours de nos mères, à nul autre pareil.
O curieuses pâleurs de mes amours défuntes.
Le malheur est le père du bonheur de demain.
Baiser, cette soudure de deux tubes digestifs.
La vieillesse est un décès par petits morceaux.
Ma souffrance est ma vengeance contre moi-même.
L'homme orgueilleux seul croit qu'il vivra toujours.
Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.
Jurer est une chose, tenir parole est une deuxième chose.
Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge.
Le sommeil a les avantages de la mort sans son petit inconvénient.
Avoir de la douleur, c'est vivre, c'est en être, c'est y être encore.
Les souvenirs, cette terrible vie qui n'est pas de la vie et qui fait mal.
Mais j'étais un fils. Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.
L'amour du prochain réclame des poètes qui savent donner leur unique manteau.
Nous sommes le monstre d'humanité car nous avons déclaré combat à la nature.
Le monde était tracé à la règle et Sir George était perpendiculaire au monde.
Si tous les cornus d'Europe portaient lampions, ô miséricorde, quelle illumination.
Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.
Les génies savent que le génie c'est la ténacité, les crétins croient que c'est un don.
Quel plaisir de marcher sur ce bicarbonate ( en parlant de la neige) qui te mouille les souliers ?
Pleurer sa mère, c'est pleurer son enfance. J'ai été un enfant, je ne le suis plus et je n'en reviens pas.
- En somme, qu'est-ce que la vérité ? - C'est ce qui est entre les mots et qu'on éprouve dans la joie.
Combien nous pouvons faire souffrir ceux qui nous aiment et quel affreux pouvoir de mal nous avons sur eux.
Juliette aurait-elle aimé Roméo si Roméo avait eu quatre incisives manquantes, un grand trou noir au milieu ?
La regardant dormir, il conjugua silencieusement le verbe faire l'amour au passé, au présent et, hélas ! Au futur.
Ce qui est laid, c'est que sur cette terre il ne suffise pas d'être tendre et naïf pour être accueilli à bras ouverts.
La joconde a une tête de femme de ménage, je ne comprends pas pourquoi on fait tant de chichis pour cette bonne femme.
Le terrible des morts, c'est leurs gestes de vie dans notre mémoire. Car alors, ils vivent atrocement et nous n'y comprenons plus rien.
On a eu la gentille pensée de lui mettre dessus une lourde dalle de marbre, un presse-mort, pour être bien sûr qu'elle ne s'en ira pas.
Dans la glace je me regarde et, si âgé que je sois, je considère l'enfant de ma mère, l'enfant que je suis en secret, l'enfant que je serai toujours.
De même que les pages que j'écris en ce moment, les nuits que je passe à les écrire, tout cela est si vain, si pour rien. Je mourrai. Plus de je bientôt.
Quand les gens posent pour une photographie, ils sourient, ils sont bons, leur âme est endimanchée. C'est agréable de les regarder, on a le meilleur d'eux.
Oui, Bach, Mozart, Dieu, elles commencent toujours par ça. Ça fait conversation honnête, alibi moral. Et quinze jours plus tard, trapèze volant sur le lit.
Mon amour, s'entendait-elle murmurer. Vous voyez, mon chéri, disait-elle alors à l'absent, vous voyez, même quand je ne pense pas à vous, en moi ça pense à vous.
Sois cruel avec maîtrise. Le sel est excellent mais pas trop n'en faut. Par conséquent, alternances de duretés et de douceurs, sans oublier les obligatoires ébats.
La douleur ça na s'exprime pas avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.
Pourquoi quand il y a un masculin et un féminin l'adjectif doit être masculin c'est pas juste pourquoi est-ce qu'on pourrait pas dire que la mer et le lac sont belles ?
Edentés ou non, forts ou faibles, jeunes ou vieux, nos mères nous aiment. Et plus nous sommes faibles et plus elles nous aiment. Amour de nos mères, à nul autre pareil.
La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.
Questions autour de Albert Cohen
Qui est né le même jour que Albert Cohen ?
Baïssangour Chamsoudinov, Steve Carell, Quentin Fillon Maillet, Taika Waititi et James Cameron sont nés le 16 août comme Albert Cohen.
À quel âge est mort Albert Cohen ?
Albert Cohen est mort à 86 ans, le 17 octobre 1981.
Qui est mort le même jour que Albert Cohen ?
Danielle Darrieux, Sylvia Kristel, Puyi, Gustav Kirchhoff et Danièle Delorme sont morts le 17 octobre comme Albert Cohen.
Quels écrivains sont nés en 1895 comme Albert Cohen ?
Quels écrivains sont du signe Lion comme Albert Cohen ?
René Goscinny, Guy de Maupassant, Charles Bukowski, Alexandre Dumas et J. K. Rowling sont du signe Lion.