Menu
Anniversaire CélébritéAnniversaire Célébrité
anniversaire-celebrite.com
Samuel Beckett

Samuel Beckett

Poète irlandais


Mort à 83 ans
Date de naissance
Le vendredi
Il est né il y a 118 ans, 5 mois et 22 jours
Date de mort
Le vendredi

Il est mort depuis 34 ans, 9 mois et 13 jours

Cause de la mort : emphysème

Lieu de naissance
Foxrock, Irlande Irlande
Nationalité : irlandaise Irlande
Signe astro : Bélier
Signe astro chinois : Cheval

Samuel Beckett, né le à Cooldrinagh (Irlande) et mort le dans le 14e arrondissement de Paris, est un écrivain, poète et dramaturge irlandais d'expression principalement française et anglaise, lauréat du prix Nobel de littérature en 1969.

Il est l'auteur de romans, tels que Molloy, Malone meurt et L'Innommable et de poésies en prose, mais il est surtout connu pour son œuvre théâtrale. Sa pièce de théâtre la plus célèbre est En attendant Godot, chef-d'œuvre du théâtre de l'absurde. Son œuvre est austère et minimaliste, ce qui est généralement interprété comme l'expression d'un profond pessimisme face à la condition humaine. Ce pessimisme n'exclut cependant pas l'humour, omniprésent chez l'auteur, l'un étant au service de l'autre, pris dans le cadre plus large d'une immense entreprise de dérision.

Avec le temps, il traite ces thèmes dans un style de plus en plus lapidaire, tendant à rendre sa langue de plus en plus concise et sèche. En 1969, il reçoit le prix Nobel de littérature pour « son œuvre, qui à travers un renouvellement des formes du roman et du théâtre, prend son élévation dans la destitution de l'homme moderne ».

Source : Wikipedia 
A force d'appeler ça ma vie je vais finir par y croire. C'est le principe de la publicité.
Se taire et écouter, pas un être sur cent n'en est capable, ne conçoit même ce que cela signifie.
Toutes les choses qu'on ferait volontiers, qu'il n'y a aucune raison apparemment pour ne pas faire et qu'on ne fait pas ! Ne serait-on pas libre ?
L'habitude est une grande sourdine.
Mais que foutait Dieu, avant la création ?
Nous naissons tous fous. Quelques uns le demeurent.
Les mots vous lâchent, il est des moments où même eux vous lâchent.
Au commencement était le calembour.
L'art a toujours été ceci - interrogation pure, question rhétorique moins la rhétorique.