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Charles Trenet

Charles Trenet

Chanteur français


Mort à 87 ans
Date de naissance
Le dimanche
Il est né il y a 111 ans, 0 mois et 2 jours
Date de mort
Le lundi

Il est mort depuis 23 ans, 3 mois et 1 jour
Lieu de naissance
Narbonne, France France
Nationalité : française France
Signe astro : Taureau
Signe astro chinois : Buffle

Charles Trenet, né le à Narbonne et mort le à Créteil, est un auteur-compositeur-interprète français.

Surnommé à ses débuts « le Fou chantant », il est l'auteur de près de mille chansons à l'inspiration souvent poétique, dont certaines, comme Y'a d'la joie, Ménilmontant, Douce France, La Mer ou encore L'Âme des poètes demeurent des succès populaires intemporels, au-delà même de la francophonie.

Sa carrière, débutée en 1933, a traversé plusieurs décennies, lui permettant de se produire sur les plus grandes scènes françaises et internationales. Malgré les épreuves, notamment pendant la Seconde Guerre mondiale, Trenet a su rester une figure incontournable de la chanson française, célébrée pour son talent d'auteur-compositeur-interprète. Ses contributions à la culture française lui ont valu de nombreuses distinctions et reconnaissances tout au long de sa vie.

Source : Wikipedia 
Le dimanche, les enfants s'ennuient. vienne vienne la semaine, lundi mardi jeudi, car la rue est toujours pleine de lumière et de bruit !
Quand notre coeur fait Boum Tout avec lui dit Boum Et c'est l'amour qui s'éveille.
Longtemps, longtemps, longtemps Après que les poètes ont disparu Leurs chansons courent encore dans les rues.
Il y aura toujours des gens qui n'aiment pas la jeunesse, Pour qui d'avoir vingt ans et de vivre sans un sou Est un péché dont le bonheur les rend fous.
Par leurs chants et leurs cris, ils font bien plus de bruit que les autos, les oiseaux.
Pour s'aimer bien, il existe de tendres liens qui font goûter les moments exquis, la minute douce où l'on dit : je n'aime que toi, chéri...
La ville est comme un grand manège Dont chaque tour nous vieillit un peu.
A force d'être gentil, on finit par être suspect.
On parle trop souvent du bonheur. La seule chose qui toujours nous enivre se banalise dans sa douceur.