Paul Verlaine, né le 30 mars 1844 à Metz (Moselle) et mort le 8 janvier 1896 à Paris, est un écrivain et poète français.
Il s'essaie à la poésie et publie son premier recueil, Poèmes saturniens, à 22 ans. En août 1870, il épouse Mathilde Mauté. Un enfant naît de cette union, Georges, en octobre 1871. Leurs vies sont bouleversées quand il rencontre Arthur Rimbaud en septembre 1871, ce qui conduit à leur séparation. La relation amoureuse tumultueuse et errante en Angleterre et en Belgique qu'il mène désormais avec Rimbaud débouche sur la scène violente où, à Bruxelles, Verlaine, d'un coup de revolver, blesse au poignet celui qu'il appelle son « époux infernal ». Jugé et condamné, il passe deux années en prison, renouant avec le catholicisme de son enfance et écrivant les poèmes des recueils Sagesse (1880), Jadis et Naguère (1884) et Parallèlement (1889). Usé par l'alcool et la maladie, Verlaine meurt à 51 ans, le 8 janvier 1896, d'une pneumonie aiguë.
Archétype du poète maudit (notion qu'il a lui-même forgée), Verlaine est reconnu comme un maître par la génération suivante. Son style — fait de musicalité et de fluidité jouant avec les rythmes impairs — et la tonalité de nombre de ses poèmes — associant mélancolie et clairs-obscurs — révèlent, au-delà de l'apparente simplicité formelle, une profonde sensibilité, en résonance avec l'inspiration de certains artistes contemporains, des peintres impressionnistes ou des compositeurs (tels Reynaldo Hahn, Gabriel Fauré, Charles Koechlin et Claude Debussy, qui mettront d'ailleurs en musique plusieurs de ses poèmes).
L'odeur de rose, faible, grâce au vent léger d'été qui passe, se mêle aux parfums qu'elle a mis.
Fuis du plus loin la pointe assassine
L'esprit cruel et le rire impur.
La morale la meilleure,
En ce monde où les plus fous
Sont les plus sages de tous,
C'est encore d'oublier l'heure.
Nous avons tous trop souffert, anges et hommes,
De ce conflit entre le Pire et le Mieux.
La vie humble aux travaux ennuyeux et facilesEst une oeuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
L'art, mes enfants, c'est d'être absolument soi-même.
Elle ne savait pas que l'Enfer, c'est l'absence.
Et surtout soyons-nous l'un à l'autre indulgents.