Théophile Gautier

La barbarie plutôt que l'ennui.

L'homme d'un jour n'aime qu'un jour.

Le beau dans son essence, c'est Dieu.

Naître, c'est seulement commencer à mourir.

Le critique qui n'a rien produit est un lâche.

Chaque heure fait sa plaie et la dernière achève.

La prostitution est l'état ordinaire de la femme.

En littérature, les oeuvres ne sont rien sans la grâce.

Peu de gens ont le courage d'être lâches devant témoins.

Dès qu'une chose devient utile, elle cesse d'être belle.

On peint avec le coeur et la tête plus qu'avec les mains.

L'esprit de l'homme n'a point de bornes en ses aberrations.

Mars qui rit, malgré les averses, prépare en secret le printemps.

La musique est le plus cher, mais le plus désagréable des bruits.

La jouissance me paraît le but de la vie et la seule chose utile au monde.

Le hasard, c'est peut-être le pseudonyme de Dieu quand il ne veut pas signer.

Une femme qui est belle a toujours de l'esprit ; elle a l'esprit d'être belle.

La pudeur n'est faite que pour les laides ; c'est une invention moderne et chrétienne.

Rentre ! C'est le moment où la lune réveilleLe vampire blafard sur sa couche vermeille.

Rentre ! C'est le moment où la lune réveille
Le vampire blafard sur sa couche vermeille.

Si vous êtes digne de son affection, un chat deviendra votre ami mais jamais votre esclave.

Il n'y a de vraiment beau que ce qui ne peut servir à rien ; tout ce qui est utile est laid.

On dirait que les hommes ont peur de ne pas mourir, à voir tout ce qu'ils inventent pour se tuer.

Le bonheur est fait de trois choses sur terre,
Qui sont : un beau soleil, une femme, un cheval !

Des mots rayonnants, des mots de lumière, avec un rythme et une musique, voilà ce qu'est la poésie.

Dieu ne donne rien, il prête seulement ; et comme un créancier oublié, il vient parfois redemander subitement son dû.

Il n'est pas de rose assez tendre sur la palette du printemps, Madame, pour oser prétendre lutter contre vos dix sept ans.

C'est la nuit que les elfes sortent, avec leur robe humide au bord, et sur les nénuphars emportent leur valseur de fatigue mort.

C'est la nuit que les elfes sortent,
Avec leur robe humide au bord,
Et sur les nénuphars emportent
Leur valseur de fatigue mort.

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses, les hommes courent haletants, Mars qui rit malgré les averses, prépare en secret le printemps.

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses,
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit malgré les averses,
Prépare en secret le printemps.

On naît académicien comme on naît archevêque, cuisinière ou sergent de ville, et celui qui doit l'être ne meurt pas avant de l'avoir été.

Certainement, Dieu est un très bon-enfant d'avoir donné le vin à l'homme. Si j'avais été Dieu, j'en aurais gardé la recette pour moi seul.

Peu avant sa mort, on lui dit :
Mon cher Maître, vous êtes solide comme un chêne.
Il répondit :
Pour le tronc, ça va ; c'est le gland qui m'inquiète !

Peu avant sa mort, on lui dit : mon cher Maître, vous êtes solide comme un chêne. Il répondit : pour le tronc, ça va ; c'est le gland qui m'inquiète !

Peu avant sa mort, on lui dit : «Mon cher Maître, vous êtes solide comme un chêne.» Il répondit : «Pour le tronc, ça va ; c'est le gland qui m'inquiète !»

Dieu s'est réservé la distribution de deux ou trois petites choses sur lesquelles ne peut rien l'or des puissants de la terre : le génie, la beauté et le bonheur.

Il semble que la nature se soit proposée, en la créant, d'aller jusqu'aux limites de sa puissance et de se faire absoudre de tous ses tâtonnements et de tous ses défauts.

Je me soucie assez peu de faire épeler l'alphabet de l'amour à de petites niaises. Je préfère les femmes qui lisent couramment, on est plus tôt arrivé à la fin du chapitre...